Ultimamente andava muito nervoso.
Abriam-se-lhe as páginas sem querer.
A lombada ficava cada vez mais flácida.
Receava que as suas linhas causassem reacções adversas.
Angustiava-o a possibilidade de que alguma pessoa não gostasse dele.
Mas, sobretudo, temia que o lessem na diagonal: enjoava facilmente.
Era defintivamente uma edição velhinha do Livro do Desassossego.
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